Marelembaum (fantastica ciudad)

CENICIENTA (análisis)

2010-03-29T18:19:00.001-07:00

Cenicienta es princesa, por ser retenida, no, por ser bella; no por herencia y nombre, por bella.

La historia cuenta que su belleza es ofensiva. Y hay que darle la razón. Es claro, las hermanastras no son solo malas, son feas, feísimas, y torpes... contra Cenicienta no tienen opción. Es la excusa de la belleza frente a todo. Una historia racista.

Es como que un flaco hable mal de los gordos, un alto de los bajos, etc. No tienen derecho. Deben soportar su condición sin despreciar al otro. Aunque lo inverso está permitido, es necesario, y hasta humano. Un feo puede y debe despreciar a un bello. Con esto casi no lo ofende pues el bello se haya a resguardo en su belleza. Es lo que hace estúpidas a las modelos, más allá que lo sean o no; no pueden ser bellas e inteligentes, eso sería demasiado. Totalmente desubicado, nos daría la idea de que tienen todo. Belleza, está bien, Dios se las dió, dinero, es claro, nosotros se lo otorgamos, pero inteligencia, no señor... deben mantenerse estúpidas.

Por eso es racista. Es como una ecuación, si sos fea serás inteligente, si sos bella serás estúpida. Pero en Cenicienta está todo dado vuelta. Las feas son estúpidas. Y pensemos en la madrastra. Se casó con el padre de Cenicienta. Cenicienta es un bombón porque la madre lo fue. Y este hombre, el padre de Cenicienta, luego de vivir con ese bombón, ¿me van a convencer que se sintió consolado con la fea y mala que encima tenía dos hijas? No, eso no se puede creer.

Cenicienta es un cuento racista también en esto. El hada madrina es una experta en moda. Parece olvidadiza y boba, pero, ¿acaso no se ve la modernidad enroscada en el pelo de Cenicienta? Emulando a las divas, es un peinado que le pasa el lustre a todos los bucles y demás. ¿Quién puede competir con ella? Nadie. Cenicienta hace trampa.

Es lo que les pasa a las modelos. No solo son bellas, tienen un séquito alrededor para que desde el pelo hasta la punta de las uñas luscan perfectas. Claro, si tuvieran que fregar y estar arrodilladas como Cenicienta, les quiero ver el cutis. El príncipe no sintió la mano cayosa y dura de la fuerte sirvienta, sino una mano delicada de modelo que en su vida agarró una escoba. Está claro, las escobas son para las brujas.

¿Y el zapato de cristal? Vamos, si una mina baila, como bailó Cenicienta, toda la noche en un zapato tan rígido como el cristal al otro día no se va a poder sostener en pie. Los pies se le deforman de seguro, se le hincharon. Por más que sean los de ella, están tan inflamados que no se los podés poner ni con cincel y martillo.

¿Y por qué calzan tan bien? Es una metáfora de la cotorra. Es como si dijese: este pene te complementa tu vagina, calza justo. Perfecto. Es una fantasía habitual en hombres histéricos; que se enfrentan a la mujer sin soportar no saber qué carajo quieren. ¿Acaso no notaron que todo se desvanece luego de las 12, menos los zapatos? Y no es porque lo perdió en la escalera, ya que conservó el otro. El zapato es el elemento fetiche (el zapatito) con el que todo encuentro sexual está garantizado para el perverso del príncipe. Es el dispositivo histérico. Todos lo entienden, cuando está por ocurrir el beso y justo suenan las 12. Todos nos hemos topado con gente así, que calienta la pava.

Es racista porque solo el zapato hace a la posibilidad de ser esposa. Tras la farsa del para todos, de la fiesta para todos, del zapato probado en todos los pies, se esconde la verdad de la una que le calza. Es una mostración asquerosa de discriminación y segregación. El príncipe se tomó el perverso trabajo de ostentar y mostrarles a cada una, una por una, que no eran lo que él buscaba. Todas solteras, él, uno solo. Todas lo codician a él, el único. Por lo menos en otros cuentos los príncipes se toman el trabajo de salir a dar un paseo o hacer un acto heroico. Este príncipe es un vago total. ¿Y me van a hacer creer que se casa con la sirvienta? Sí, porque es un perverso que solo le importan los pies, y la quiere a sus pies.

Un reino montado en el racismo más extremo. Cómo carajo va a reinar luego de demostrarles a todos los padres de esas niñas solteras y caprichosas, que lo único que le importa es que le calce el zapato.

Los padres, hombres poderosos del reino, ven a sus hijas despreciadas, humilladas, maltratadas, y luego tienen que contentarlas pero no contenerlas. Es imposible. Seguro que se rebelan. Es por eso que las hemanastras no tienen padre. Si lo tuvieran se batiría en duelo con el príncipe por la ofensa y chau pichu.

Ultimo análisis, ¿quienes son los lacayos de Cenicienta? Las ratas. Esa es la visión que se tiene de la servidumbre. Son ratas, y eso se ve bien cuando el hada madrina los convierte en hombres, son cocheros.

Ahora bien, ¿por qué Cenicienta se llama Cenicienta? Porque el nombre mismo indica la trampa y la gran mentira. Quieren hacernos creer su condición de sumisa, de casi esclava y sierva. Cenicienta significa Persona o cosa injustamente postergada, desconsiderada o despreciada, es que en verdad es la despreciada, por el príncipe, por todo lo que se dijo del destino de los pies.

Quién se va a tragar que el padre, príncipe él también, tuvo a su hermosa hija y le puso de nombre Cenicienta.

Esto nos conduce a realizar el análisis de la servidumbre en otro cuento, Blanca Nieves. Pero lo deja para otro momento.

CENICIENTA

2010-03-27T05:59:00.000-07:00

PRÓXIMAMENTE Y A PEDIDO DEL PEQUEÑO GRAN PUBLICO, EN LA SECCIÓN "ASÍ LOS CRIAMOS", UN ANÁLISIS SOCIO-PSICOANALITICO DEL CUENTO TRADICIONAL "CENICIENTA" PARA VER LO QUE LES PROVOCAMOS A NUESTROS PEQUEÑOS GRANDES DICTADORES DEL MAÑANA.

Encontrado en un blog

2010-03-15T05:29:00.000-07:00

En los cuadros... hoy, Flor

2010-03-03T05:20:00.000-08:00

Siempre supe que Flor tenia un aire a la mona lisa, por la pasión que despierta el enigma de esa pintura. Pero en verdad nunca la favorecía, ya que Flor es mucho mas bella... quizás con esta copia pueda conformarme un poco, y entonces puedo decir que, en este juego de encontrar a la gente en los cuadros, la encontré a Flor. Coloreen los ojos de verde y listo

Encontrado en un blog

2010-02-27T15:51:00.000-08:00

La primera vez que vi arte

2010-02-17T13:48:00.000-08:00

La primera vez que vi arte en una persona, eso me hace pensar, es una propuesta también, ustedes recuerdan cuando sintieron que estaban apreciando algo en el sentido del arte? La primera vez que sentí que había algo de arte en el asunto fue con mi hermano Seba. El se dedicaba a pasar las noches en vela pintando, sin embargo yo era demasiado chico como para apreciar eso, algo que salia del concepto del dibujo y se sumergía en el del arte.

Pero ocurrió... mi hermano trabajaba para el Museo de Ciencias Naturales, si, no el de Bellas Artes, sino otro museo. Traía cráneos de nativos y otros huesos y los pasaba a dibujo. Yo entraba en el cuarto que era mutuo y estaba el, dibujando con unos finísimos marcadores y unos anteojos lupas. Un aro le agarraba la cabeza y dos lupas le agrandaban los ojos hasta desbordar el vidrio. Con una misera luz trabajaba inclinado sobre su hoja al precio de un torturante dolor de espalda.

Como dije, pasaba esos huesos al papel. Pero otra tarea que le encomendaron fue hacer lo mismo, pero recreando los músculos, la pies y etc, de los dinosaurios. Y ademas, llevarlo al plano de ponerlos en una situación. O sea, el debía imaginarse como serian los dinosaurios que llenaran esos huesos, y ponerlos en un paisaje pastando, atacándose, u otra cosa por el estilo. Lo que hacia mi hermano allí era de una prolijidad absoluta. Increíble. Se hicieron libros para los que iban al museo con esos dibujos. Pero lo que yo considere arte, ARTE, en el mayor orgullo de la palabra, donde yo vi por primera vez lo que era el arte, fue en los ojos que mi hermano le dibujaba a esos dinosaurios. Eran chiquitos, oscuros, con una pequeña luz antinatural, y extremadamente dulces. Era casi cómico ver la fastuosidad de un dinosaurio atacando a otro, y en sus ojos vivos la dulzura de la humanidad.

Esa fue la primera vez que supe lo que es el arte. Y como una flecha que da en el centro de la diana, en el corazón del asunto, se instalo allí para cambiarlo todo. El arte se había clavado en mi, y todo gracias a los pequeños ojos de los dibujos de mi hermano.

El amor al planeta

2010-02-05T13:56:00.000-08:00

(Encontrado en un Blog)

En el subte

2010-02-02T13:52:00.000-08:00

Cuando las palabras tienen ese don de no ser, y las imágenes las reemplazan, un dicho como "una imagen vale mas que mil palabras" queda trunco... casi como esta foto.

Horoscopo Enero 2

2010-01-28T17:49:00.000-08:00

Te entro arena en los ojos... dejala... al cabo de un año el costo de la operación para sacarte el ojo te costara una perla de la cara.

Preguntas con sus no tan faciles respuestas III

2010-01-21T18:21:00.001-08:00

Por que los médicos nos instan a decir 33 cuando nos revisan?

Porque son matasanos; con sutileza nos hacen recordar el año que mas vivo estuvo nuestro señor y después murió.

Por que el dulce de leche es un invento argentino?

Porque para los inventos preferimos empezar por los postres.

Que hace que Gardel cada día cante mejor?

Que nos vamos volviendo día a día mas sordos... por los perros que cantan actualmente.

Por que las relaciones entre los seres humanos son tan dificiles?

.....

Horoscopo Enero

2010-01-12T18:48:00.001-08:00

Llegara el día en que te piyes en la cama... y sabrás, angustiado, que nunca se fue el niño que vive en vos.

Un juego

2010-01-06T10:30:00.001-08:00

Hoy Marelembaum les propone un juego. Es sencillo. Hay que encontrarse en algún cuadro... encontrarse a uno si hubiésemos sido el modelo para ese pintor. La web nos ofrece un montón de recursos para esto. Quizás ustedes ya sepan a quien se parecen, entonces es mas fácil. Mientras tanto si encuentro a alguno de ustedes lo pondré.

Empiezo por mi... estoy en este cuadro del genial Picasso. Si lo observan bien, arriba, a la derecha, ese soy yo si hubiese existido en la época de Picasso y el me hubiera conocido. Díganme si no es así. Nos vemos en otros cuadros.

Planteo moral para un mundo sin el

2009-12-28T05:52:00.000-08:00

Situación: niños corriendo en la vereda, en remera, flacos, sus brazos escritor con birome y manchas rojas por doquier, 14 grados, ríen, uno lleva un picaporte en la mano de alguna puerta que solo el podrá abrir (para su perdición o su salvación); otro niño, menor, año y medio, en remerita, buzo dos talles mas grande, pañal a la vista, una sola zapatilla, mojado, solos, el menor a mitad de la calle, camina, solo... viene un auto.

Comencemos: no me interesa la moral, ni los principios... me corroen los sentidos. Donde estan los padres? Se fueron. Donde viven? Allá, quien sabe. Que se hace? Se llama a la policía, se dice que envían un móvil -una causa?, ya tenemos gracias-, una unidad. De esta sin embargo bajan tres. Uno se interesa, el segundo pone las manos en los bolsillos, el tercero se va a fumar. Los vecinos consternados. No es la primera vez, esto no puede ser... se vuelven a sus casas. Espere... usted sabe donde viven? El chiquito tiene frío. SI, PERO NO TE DIGO, QUIERO QUE INTERVENGA LA POLICÍA. Bueno, acá están, y ahora? Portero: viven en tal piso... Nadie... nadie... nadie. Están al cuidado de una niña de 7 años, desnutrida. Se llama al juzgado (mentira). Se espera a los padres (verdad). Y aquí empiezan las sutilezas, las dos, de las muchas vías de sentidos que toda historia porta: se espera a los padres para verles la cara a esos hijos de puta, y después, quien sabe, quizás hasta nosotros terminemos engallolados.

Vienen los padres. Una monja Ucraniana dispuesta a seguir pariendo y un intelectual de izquierda que se come el mundo.

Se explica lo que ocurre. No lo cree. La policía no interviene, es juez, pero también parte, ya que también estuvo en a recolecta de los niños. No dicen nada. Hasta que dicen. Explicar lo que se "podría" hacer. En verdad quieren ir a tomar mate y esperan asustarnos mas que la situación, así huimos. Se persiste. Ningún juez un sábado.

El padre habla bien pero no esta en sus cabales. Ninguna intervención psiquiátrica por supuesto. Son los padres... creen saber lo que eso significa. Son los padres. A lo sumo, juntar firmas, todos los vecinos, cuando llegue el día, que nadie se baje, contrademandas, solos frente al loco. Entonces? Nada. Datos-denuncia-algo. Bue... un papelito, chiquitito, doblado, los datos, los nuestros, nada, luego un papel mas que tardara en biodegradarse y que al planeta le costara 5 a 6 años. Somos seres civilizados. No sirven los golpes, ni los ahorcamientos; nuestras palabras pueden y son usadas en nuestra contra. No se puede insultar. La educación de 20 años dio sus resultados. El padre seguirá siendo un hijo de puta como tantos padres hijos de puta, y quizás llegue algún día en que sus hijos lo quieran y lo perdonen. -Los únicos que podrían hacerlo. Para entonces ya estarán estropeados. La madre seguirá callada, pariendo, no creyendo en que lo que trae a la vida es parte de ella. Ella no es de aquí. Los vecinos, cada uno, depositara su angustia en un nuevo rincón, para que sea guardada y no este tan presente el dolor que nos hace mal. El niño no murió en la calle, no lo piso ningún auto, pero nos pasaron por arriba a todos.

Recetas seguras para la felicidad II

2009-12-23T05:13:00.001-08:00

Caminar 20 cuadras a las 12hs y llegar a cualquier lado que tenga aire acondicionado.

Comer un cuarto de helado, solo.

Quedarse dormido y luego darse cuenta que no se tenía que trabajar.

Tener sed, y tener plata para calmarla.

Comer confituras y no romperse ni un diente.

Encontrar $100 cuando se está viendo vidrieras para comprar regalos navideños.

Esta bien, encontrar otros $100

Presentacion al fin

2009-12-19T16:26:00.001-08:00

Por fin se realizo la presentación...

los nervios fueron suplidos por golpes de pecho

golpes al corazón

frescos golpes al alma.

La gente encontró gente

y se logro un buen momento.

Quería agradecer a todos

pero especialmente a los presentadores:

Florencia Fracas, Melina Perlongher y Espartaco Salerno.

Muy buenas personas para que disculpen mis molestias. Gracias

Horoscopo Diciembre (Ultimo)

2009-12-16T03:28:00.001-08:00

Aplica el jabón entre tu manos

con abundante agua

obtendrás una suave

y deliciosa

espuma

perfumada

que limpiara y cuidara

tu piel

Recetas seguras para la felicidad

2009-12-09T07:51:00.000-08:00

Ver un vídeo en You tube y pensar que lo hizo uno o una persona muy querida. Si es pedorro mejor.
Taparse las orejas con el agua que cae de la ducha por cinco minutos.
Por cinco minutos mirar lo que hace un niño.
Hacer burbujas.
Comer un chocolate.
Besar en los labios al amor de uno, y tomarle su mano.
Usar la imaginación pese a todo.
Comer otro chocolate.

Horoscopo Diciembre

2009-12-02T04:22:00.000-08:00

Las casualidades nos empujan a diestra y siniestra, y con ellas construimos nuestro destino, porque somos nosotros los que lo trenzamos como tal. Hacemos de ellas nuestro destino porque hablamos.

La maquina del tiempo

2009-11-25T04:51:00.000-08:00

Siempre que me pregunto por que no han conseguido la maquina del tiempo los actuales científicos, no me lo puedo responder. No logro entender que es lo que los frena y deja este divino dispositivo solo en nuestra mas exquisita fantasía. Hasta hoy.

Descubrí por que es muy importante no fabricar la maquina del tiempo. Esto lo han resuelto en Chacharramendi, ciudad muy dispuesta a reflexionar, por su ubicación en un desierto que hace a sus habitantes huevear en demasía, y conectarse con ciertos misterios. La maquina del tiempo no se realiza pues no es negocio. Simple. Pensemos. Si una persona se casa, y tiene acceso a la maquina del tiempo, le importa muy poco como ira su matrimonio, pues, ante la primera cagada, fussssss, se va para atrás, y lo resuelve. O sea, no habría mas divorcios. Si un estudiante le va mal en una materia, le bastaría con subirse a la maquina del tiempo, fussssss, y con la prueba correcta y contestar todo bien por fin. O sea, ya no serian necesarios los institutos, los profesores particulares, etc.

No es negocio la maquina del tiempo, aunque en el principio fuese un bom, y todos quieran tener una. Incluso para el consumismo seria un desastre, y para la moda. Por ejemplo, hoy puedo salir con esa remera llena de agujeros con la que duermo, y en calzoncillo, y no importarme un carajo lo que diga el diarero, la gente en el colectivo, etc. Porque al llegar a casa, fussssss, vuelvo todo atrás y me pongo lo socialmente establecido y no me preocupo mas por la vergüenza del mañana. Bueno, la maquina del tiempo no es negocio, y eso lo descubrieron en Chacharramendi.

Lo sabia

2009-11-21T09:54:00.001-08:00

Hay veces donde todo queda más que claro, y sabemos con certeza que eso que comienza, descubrimos, aparece, es el motivo de nuestra vida, la razón, lo que todo explica a partir de él. El mio, modesto pero seguro, llegó a mi entendedera hace poco... siempre lo supe (como esas cosas del inconsciente) pero ahora lo asumo. Para que lo sepan ustedes ahora: soy negro. Si... resulta que soy negro. No es que quiera serlo. Que desee serlo. Que crea serlo. Lo soy. No se nota en mi piel, eso es sólo un detalle. Les pregunto, ¿cuando un hombre, con pito y todo, les confiesa que en verdad se siente mujer, y luego se pone la pollera, acaso no lo es? Ya sabemos que la sexualidad es una elección. Bueno, yo vengo a descubrir a mis casi 33 años que soy negro. Si pudiera tomarme todo el sol para que me crean lo haría, pero el dermatólogo me lo prohibió. Soy negro. Pero no voy a hacer como Michel, que se sometió a un montón de blancos para cambiarse el color, cuando en verdad debía solo asumirse. Soy negro. Siempre lo supe. Aunque, como dice mi esposa, no sepa bailar. Y todos sabemos que los negros saben bailar. Bueno, yo, que soy negro, lo sé más, soy una vergüenza, no sé del todo bailar, llevo el ritmo, eso sí, pero bailar... y sin embargo siempre me han dicho las mujeres en los boliches, cuando me miraban con sus ojos fuera de sí, “me gusta cómo bailás... es raro... pero es original”. Solo me hubiera podido decirles lo que ahora sé: soy negro, tengo estilo.

Libro

2009-11-17T20:08:00.000-08:00

Para la vida de toda persona hay momentos únicos;

la gente lo sabe y por eso lo dice con este dicho:

plantar un árbol

tener un hijo

escribir un libro

Tengo el agrado de comentarles más allá de escribir un libro pude editarlo.

Y es por eso que les cuento que en breve, en 20 días, saldrá el libro a la venta.

Se llama "Disculpe las molestias ocasionadas".

Y esta escrito sinceramente. Seguiré comentando.

Mas sobre Chako Paul

2009-11-16T04:43:00.000-08:00

La sensualidad corre en Chako Paul. Miradas que determinan consistencias de culos, que escudriñan agujeros más allá de las telas, que sopesan actitudes y gestos. Que envidian el mismo aire. 25.000 mujeres se disputan entre ellas a ellas mismas; queriendo ser únicas y a la vez una más, sabiéndose únicas y a la vez de más, las mujeres en Chako Paul sufren, pero no para tanto. Proliferan los teatros en Chako Paul; sobre las tablas siempre hay una conjunción de baile, canto y actuación. Ninguna obra carece de baile, ninguna de canto, es que en Chako Paul las mujeres se llevan al limite muy preciso de ellas mismas, y siempre quieren más.

Es bello Chako Paul cuando en la hora de la siesta nadie duerme y todas retozan al sol, hirvientes. La sensualidad corre en Chako Paul, en una variedad de calzados jamas vista.

En sus zapatos

2009-11-09T03:58:00.000-08:00

Hay mujeres valientes que se suben a torres ellas solas, y no esperan a sus principes azules, porque son ellas las que tienen las llaves de su corazón. Decididas vuelan, trepan o se ponen estos zapatos, y van por la vida pisando fuerte. Por suerte la mía uso este zapato cuya plataforma es de corcho. Sera por eso que nos tomamos tantos vinos?

Pero alguien puede explicar el fanatismo de aquellas niñas por los zapatos de su madre? Casi arriesgando su vida la mía se sube a estas plataformas (de lanzamiento) desde hace ya mas de un año... casi después de aprender a caminar se calzo los zapatos y fue por casa a riesgo de un paro cardíaco de su padre. Sin embargo, sin embargo, queridos amigos científicos de lo mas cotidiano e intrigados por cosas que la ciencia deja de lado, nunca se cayo... es que las niñas tiene en sus genes, en su sangre, en sus identificaciones, en su suerte, la posibilidad de saber hacer con eso donde los hombres solamente nos mataríamos. Es algo instintivo que viaja de generación en generación para su segura supervivencia. Lo único que logra que no sea yo el que se caiga de espaldas en un temeroso susto continuo es la admiración que siento cuando mi niña va por el mundo con los zapatos de su madre. Solo, a veces, desearía que su madre no haya sido tan inteprida...

2009-11-06T05:29:00.000-08:00

Marelembaum limita con el desierto de Chacharramendi a su Oeste, pero nunca hablamos de lo que hay al Este. Existe una ciudad donde solo hay mujeres. 25.000 mujeres viven en aquella ciudad, no en perfecta armonía, pero sí con problemas bien distintos a los de cualquier urbe.

Solo para comentar, allí existen no solo "el día femenino" si no hasta la semana. Se trabaja menos pero mejor; no hay tantos encontronazos entre compañeras de trabajo.

Se redujo considerablemente el consumo de pañuelos descartables pues ya no se llora tanto.

Pero existe el corte de ruta por faltantes de toallitas femeninas y algodón.

El ojeo es una patología tratada en cualquier hospital, y hasta incluido en las prepagas. Seguiremos ocupándonos de esta ciudad que se llama Chako Paul y que tanto nos intriga.

Horoscopo Noviembre

2009-11-04T05:25:00.000-08:00

Hoy es tu día, te comistes un payaso?

Te cayo para el orto.

Ella dijo

2009-10-28T08:09:00.000-07:00

La negrita

2009-10-25T16:10:00.000-07:00

Obra realizada con retazos de otras cosas,

por una familia laboriosa

para una niña por venir

que ya vino

Sinónimo de integración social

y de tradición

Técnica mixta

El vacio

2009-10-19T06:24:00.000-07:00

Todavía recuerdo la extraña sensación de placer que me embargaba cuando me refugiaba en el hueco del escritorio. Acto seguido traía hacia mi la silla y como era tan pequeño quedaba para los otros como todos los días, sin nada ni nadie.

Encerrado en ese hueco todo cobraba otra dimensión: la oscuridad era como sumergirme en una inmensa pileta, que era un mar y era ya el océano sin bordes.

El vacío crea el justo lugar para un cuerpo. Pero solo fui consciente de mi cuerpo cuando me perdieron como persona. Fue un día donde nuevamente me encerré en mi refugio, enfadadísimo con mis padres, pero ya estaba grande, se notaba que allí había alguien. Cerré fuerte mis ojos, contuve mi respiración, me oville, quise desaparecer y casi a punto de lograrlo no pude... no pude porque escuche. Esa vía no estaba sellada. Y oí que me buscaban, y oí que me encontraban, pero también oí que se hacían los distraídos, que se hacían los que no les importaba, y que de hecho no sabían nada de mi. Todo el tiempo que estuve sosteniendo mi enojo allí me distanciaba de mis familiares y a la vez me mostraba que el vacío como lugar no es solo placer, sino pánico. Solo salí cuando sentí el terror verdadero de que si moría ellos iban a estar igual que en ese momento: sin nada, ni nadie, ni mi.

Como no amar a la mujer que amo, que supo llegar desde ese vacío, atravesarlo desnuda, y abrazarme eternamente?

Agradezco a la contingencia ese dulce encuentro.

Definitivamente el padre de Mafalda vive en Almagro

2009-10-13T13:44:00.000-07:00

Horoscopo de Octubre

2009-10-10T18:38:00.000-07:00

Eso que te dijo, tiene razón, pero solo aplica en el. La próxima grabalo con el celular para que se escuche.

Cuídalo de los espejos, no seas jodida.

PISA PISUELA

2009-10-06T10:25:00.000-07:00

El otro yo

2009-10-03T13:03:00.000-07:00

Toda cara tiene su contra cara

o simplemente su contra

su lado oscuro

bizarro

necesario

no saben cuan necesario

por eso se ha inaugurado

un mini espacio

un pequeño espacio

un átomo

que reúne

carga

y descarga

el anonimato

desde donde uno puede hablar

sin sentirse tan mal

UN ÁTOMO DE ANONIMATO: ANONIMATOM.BLOGSPOT.COM

Un principe paso por Chacharramendi

2009-10-03T12:52:00.000-07:00

Una vez se llego hasta la Pulperia de Feito

en Chacharramendi

un poeta y músico uruguayo

lo apodaban "El príncipe"...

supo dejar su impronta,

lo recordamos con amor

y recomendamos el sitio

http://aopassarinho.blogspot.com

para que puedan disfrutar de este

gran artista.

CELULAS DE LA CIUDAD

2009-09-27T08:39:00.000-07:00

Nueva entrega de CÉLULAS DE LA CIUDAD, en la entrega de hoy un grafiti justo a la vuelta de mi casa. No lo solo estamos cerca del ex mercado de las flores, y con la primavera se lleno de aromas, sino que también hay un templo del tango, LA CATEDRAL, y justo en su pared este hermoso grafiti.

Jitanjaforas

2009-09-25T05:27:00.000-07:00

Estaba recorriendo la web y encontré un sitio del gobierno que muestra como se educa hoy. Saque de allí lo que se proponía como juego para los chicos, usar palabras, poesías, para determinar los turnos (te toca a vos o a mi o a el), y descubrí el termino jitanjaforas, que es algo así como esto "Ape tí, lu cí, yaca ré, le be, vamos a, cur tir, curti va, car che”...

Les digo que lo saque del mismo sitio. Y así, los niños de hoy determinan a quien le va a

tocar en el próximo turno. Nótese lo del avión japones, que es de la segunda guerra. Hasta

cuando?

Manita tuerta,

llaman a la puerta,

si no me la das

a la calle te vas.

***

Pan y tomate,

para que no te escapes

.
Pan y tocino,

para que vengas conmigo.

***

Pito pito, colorito,

¿Dónde vas tú tan bonito?

A la era verdadera,

pin, pon, fuera.

***
En un café se rifa un pez,

al que le toque el tres,

uno, dos y tres.

***

Un avión japonés,

¿cuántas bombas tira al mes?

Una, dos, y tres.

Como diria un sobrino-primo mio, "alto" contenido psicologico. Lo de la manita tuerta me mato.

Segundo Horoscopo de Septiembre

2009-09-23T05:23:00.000-07:00

El sol sale para todos, incluso para vos, ser noctambulo. Calavera no chiya. Tomate una aspirina y no hinches.

Si fon ia

2009-09-21T05:36:00.000-07:00

La ventaja de ser un sifón, es ver la vida de esa manera en que todo cobre otro sentido, por un ligero detalle (el gas, para lo que solo era agua)... en mi caso, no tan ligero: la nariz. Hubo solo una cosa que detuvo el desmesurado y habitual odio racial de los niños; el carácter que tuve desde chico: un cabrón. Solo eso impidió que mi seudónimo ahora fuera sifón o demases. Y sin embargo, en lo mas intimo de mi lo sigo siendo. La discriminación nos da un lugar miserable pero nos lo da, y somos tan necesariamente no autosuficientes que de vez en cuando dormimos tranquilos en esos gestos sociales del nombrar discriminatorio. Cabeza, turco, negro, peti, etc. Son un sello que se va moviendo de generación en generación, atrapa la red social mucho mas fuerte que la globalizacion, y esta desde hace mas tiempo. Incluso se han llegado a poner los apellidos en base a esto: Malnati (mal nacido, o hijo de p. actual), Hartkopf (cabeza dura), etc. Quiere decir que así vieron a nuestros lejanos lejanos bis bis tatara abuelos, y los llamaron de esa manera. Impresionante.

La cuestión es que la imperfección marco mi destino. Como en la foto, no hay una armonía de sifones, ni todos los espacios llenos; en esos espacios faltantes me supe alojar, y necesariamente diseñe mi vida. Soy uno mas en la cuenta que falta de vez en cuando, y eso es, queridos amigos, la obsesión de mi vida. Soy el sifón de menos en la mesa, en el estante de la feria de San Telmo. Pero como siempre, veo la vida en la parte positiva, o sea, veo la mitad llena de mi sifón.

Crear

2009-09-16T18:32:00.000-07:00

Seguramente Pablo sabrá quien es el autor de esto... creo que es Klee. Surgió de un libro que me presto mi hermano el pintor. Bueno a veces me pasa que no me basta con ver las cosas, con saborearlas, no... tengo que realizarlas por mi mismo. Es lo que se llama copiar algo, pero algo mas. La reconozco como una necesidad tan viceral como la invención. Lo cierto es que me atrapa y comienzo a producir, a crear eso que ya fue creado, con un espasmo casi absoluto. Que se entienda: yo no se pintar, ni tampoco escribir (aunque eso este por verse), pero pintar, dibujar, y hasta colorear, no se. Admiro profundamente a todo aquel que logra un garabato. Si hasta caligrafía es desastrosa. Nada que surja de mis manos es potable... y sin embargo me sigue aferrando ese deseo viceral, esa nada absoluta que me arrolla y me arranca de donde corno este para realizar esa obra de otro autor. Me paso con Picasso, con Klee, con Klimt, con Liniers. Quizás no con muchos mas. Y esto toca también a las manualidades. De pronto me encuentro haciendo esculturas, pedorras de por si. O con la música (ese es otro capitulo). Lo cierto es que este cuadro surgió para ponerlo como la imagen de un libro que estamos (siempre estamos) escribiendo de a dos con Flor. Y si lo ven bien, le cambie unas cosillas, en función de la historia que allí se relata. Bueno, creo que solo Pablo podrá decirnos como se llama el cuadro, y si es Klee el que lo realizo. Y con esto poder ver el original y mi copia para que se den cuenta que esto que yo subí lo hice yo, o sea, lo dibuje yo, y con eso, si yo lo pude hacer es que la inspiración no solo existe, sino que hasta te puede arrebatar nuevamente y nuevamente... y, además, eso es muy parecido a criar.

Leyendo un texto a mi hija, y entonces...

2009-09-11T19:09:00.000-07:00

Bueno, uno se propone leerle un cuento, o dos, para que la nena se duerma.

Ella elige este... hay animalitos, hay. A ella le encantan los animalitos.

Que lindo...

Que lindo

2009-09-11T19:06:00.000-07:00

Un lindo ciervito... una vivorita.

Ella toca el papel metalizado del pecho del ciervito.

El papi se dispone a leer.

Y lee

2009-09-11T19:04:00.000-07:00

Lee, entona (les propongo que lo hagan conmigo).

Va directo

hacia su presa

sigilooosa

y muy oronda (sonrisa)

serpenteando

y sin apuro,

implacable (que?)

La anaconda.

Y luego... le vemos el hilo de baba a la viborita. La put...

solo esperamos que la nena no tenga pesadillas.

Detalle de obra

2009-09-09T18:37:00.000-07:00

OBRA HECHA CON HILOS DE COLORES SOBRE TELA NEGRA

AUTOR: SEBA CERRUTI

Horoscopo de Septiembre

2009-09-07T08:06:00.000-07:00

Tendrás un excelente día, siempre y cuando no te lo estropee el portero, o el colectivero, o tu companero de trabajo, o tu jefe, o la mar en coche... cuida tus relaciones con las personas porque sino te ira para la mierda.

No ser el primero

2009-09-04T08:02:00.000-07:00

Soy el último hijo que tuvieron mis padres; antes de mi hubieron otros dos, nunca les perdoné el no haber nacido primero, según mi madre, y le creo, es la mujer más sabia con la que tuve que criarme; siempre preocupada por que nadie la contradiga, no lo voy a hacer yo ahora. Lo que ha conseguido es que se le de la razón. Esta situación dio como resultado que, cada vez que alguna cosa me pasaba, estuviese atento a ver si era el primero. Las mujeres en mi vida nunca ayudaban... y yo no iba a contradecirlas.

Recuerdo cuando una prima lejana, adolescente, me apretujaba contra sí, embelesada con mi hermano mayor, diciendo: “si no caso con él me caso con vos”. La emoción de tal arrebato me contenía de salir corriendo, ya que pensaba que estaba casi haciendo cornudo a mi hermano, pero a la vez reaccionaba feliz de saber que se iba a casar conmigo primero. Claro, solo faltaban unos 10 a 15 años para ver en que clase de hombre me iba a convertir.

En clases siempre mostraban los dibujos de mi otro hermano, como modelo a seguir para pintar el cabildo, y siendo que él lo había hecho primero el mio era mera copia... una mala mera copia.

Pero tiene sus ventajas ser el último. Recuerdo cuando uno de mis hermanos me regañó porque no levantaba la vista de las baldosas, y caminaba como un niño al que le pesara el mundo. Yo le dije: “es que no puedo dejar de hacerlo”. Pensando que era el primero al que le pasaba. A lo que él respondió: “ya se te pasará... cuando cumplas los 12, como me ocurrió a mi.” A él le había pasado, nuevamente no era el primero, pero si el primero en llegar a mis 12, y ansiaba fervorosamente salir de esa mirada alicaída. Por cierto lo logré. Se lo comenté a mi hermano y él me contó de las otras cosas que ahora me pasarían. Desde que nací tuve un concienzudo relato de cómo iba la vida, y eso a mi me la hizo más llevadera.

Ahora cada vez que algo me pasa a mi primero tengo de dónde agarrarme: desconfío y pienso, seguro que esto a mis hermanos ya les pasó, y a continuación, mi madre tenía razón, nunca les perdoné el no haber nacido primero, qué suerte la mía.

Derecho a casa

2009-09-02T18:26:00.000-07:00

Todos tenemos derecho a una casita... que se vaya construyendo... de a poquito... palito a palito a palito verde... luego se vera... todos tenemos derecho a una casa... y siempre es mejor ir derecho a casa... se los dice alguien que le pasa... y encima es zurdito

Cosa de ninos

2009-08-31T09:00:00.000-07:00

Proximamente en Marelembaum, expondremos una sección para padres... contara con la particularidad de ver como es que los criamos a nuestros futuros déspotas, para entender desde el inicio mismo, como les hemos destruido el bocho. Para comenzar, la verdadera cara de Mickey Mouse, sin maquillaje.

Desiertos de Chacharramendi

2009-08-22T12:18:00.000-07:00

He aquí un mapa de lo mas útil. Sirve para ver donde están los desiertos del mundo... como verán son algunos, y en esos desiertos esta el de Chacharramendi. Aunque no lo crean, la morocha es de Chacharramendi también... aunque se espera con ella poblar un poco mas la patagonia. O al menos, sentirnos menos solos. Y esto pasa en Chacharramendi.

Bandenojon

2009-08-19T12:30:00.000-07:00

Suelo ser amable con los que me acarician... pero esto ya me tiene harta... atravete a tocar este aparatito si podes. (Me dijo una vez con la mirada mi gata.)

Celulas de la ciudad

2009-08-15T11:51:00.000-07:00

Parte del encanto de Marelembaum es esto de encontrar en todos lados flores.

Ededronlandia

2009-08-12T11:41:00.000-07:00

Ededronlandia es un lugar casi único. Es donde todos queremos ir, y donde todos nos queremos quedar. No es el paraíso pero se le parece. Y además te sentís en las nubes pero sin esa fea sensación de que se va a abrir una compuerta y fuuusss, para abajo.

En Chacharramendi casi se vive en Ededronlandia, pues todavía se respeta las siestas. Los crimenes han disminuido una cantidad. La gente esta menos loca cuando duerme, y menos que menos cuando duerme bien. Eso ocurre en Ededronlandia, que vendría a ser la parte donde la gente duerme en Chacharramendi.

Y cuando el desierto mira para dentro de las casas, y todos están en tan divinos placeres, desea también él llenarse de agua y sueños como en su antiguedad.

No hay nada que hacer, el que quiera despertar a sus sueños primero debe echarse una buena siesta.

La aureola

2009-08-04T19:05:00.000-07:00

De vida mente

Debidamente

para los amigos

Pao y Pablo

Alguien sabe porque los superheroes se esmeran en usar calzoncillos por fuera del pantalon?

2009-07-29T16:01:00.000-07:00

Porque no quieren lavar los calzones!!!!

Celulas de Marelembaum

2009-07-29T06:01:00.000-07:00

"Células" de Marelembaum

es la nueva propuesta;

mostrar en pequeñas fotos

partes de la ciudad

y como son sacadas principalmente

con el celu

la llamaremos

"células".

Espero que les guste...

La mujer que llora

2009-07-27T15:45:00.000-07:00

pastel

y palices

(basado en el cuadro

de Picasso)

2009-07-23T19:07:00.000-07:00

Monocopia

Prensa

y Stencil

Mariposas en pleno vuelo

2009-07-23T19:05:00.000-07:00

Una vez supe escribir el argumento de una novela sustentado en el tiempo de vida de una mariposa... todo pasaba en un día, aunque para los protagonistas fuera una vida. Las mariposas tienen su vida en un día. Para mi encierran cierta mística. Las veo traedoras de vida si se posan en ti (dicen que hay una embarazada si hay una cerca); las veo como el animal que más colores nos hace deleitar (dicen que no debes tocarlas pues el polvo que queda en tus dedos les impedirá volar luego); las veo como el único insecto que tolero. Aún hoy recuerdo la escena de Jerry Lewis, cuando le tocó limpiar una mansión de señoritas, y osó abrir la vitrina que contenía cientos de mariposas, que se dieron instantáneamente a la fuga. Hubo una época de mariposas de colección, te las vendían en los puestos de diarios.

Por eso no deja de sorprenderme este cuadro de flor casi sin color. Tal vez haya que poner de uno en estas mariposas, y llenarlas de recuerdos, colores y vuelos... y no capturarlas, sino dejarlas libres, como parecen estar.

La espalda

2009-07-18T10:38:00.000-07:00

Recuerdo muy precisamente cuando sentí la espalda de una mujer. Ella se iba por efecto de mis palabras. Caminaba decidida cada paso más lejos de mi hasta que la distancia fue absoluta. La frase que pronuncie, y de la que me arrepiento hasta el día de hoy; frase que solo un mísero y creído estudiante de psicología puede pronunciar, más cruel que cierta, fue: “lo que pasa es que no te bancás que no te quieran.” Y ella se dio vuelta como un sopapo, y caminó hacia la oscuridad que se la terminó tragando. Esa espalda, llena de noche, odio y desilusión, me cayó como la certeza de “si los ángeles no tienen espalda, las mujeres siempre.”

Recuerdo el cuadro de Dalí, la mujer bajo la ventana, su mujer, viendo el horizonte, en una habitación luminosa, y entonces comprendo: solo la mujer de uno está llena de luz, viendo el horizonte, contemplando más allá, y su espalda lejos de perturbarnos nos embelesa.

Admiro el artista que logra transportarnos a ese lugar más allá que es la espalda de una mujer.

2009-07-17T18:46:00.000-07:00

Pasteles al oleo

Autora: Flor Fracas

Preguntas con sus no tan sencillas respuestas

2009-07-15T18:44:00.000-07:00

· ¿Por qué el informe del tránsito en la radio lo esponsorea yogurt activia?

Por el tránsito lento.

· ¿Por qué los superheroes se esmeran en usar calzoncillos por fuera de la ropa?

Porque están super acomplejados y vestirse así hace bulto.

· ¿Por qué las mujeres se pintan los ojos?

Porque pintarse las tetas queda para el orto.

· ¿Por qué los dinosaurios se extinguieron?

Porque se inventó el fuego. (Esta es muy sutil.)

· ¿Por qué les ponemos llaves a las puertas?

Porque ponerles puertas a las llaves es imposible.

Buda amor y alcohol

2009-07-11T08:06:00.001-07:00

Foto sepia

El pasado se muestra de forma incoherente a veces

2009-07-11T07:56:00.000-07:00

Ni todos los psicólogos del mundo podrán jamás sacarme de este trauma, pues he reconocido que en el fondo fondo fondo me gusta. Lo descubrí hoy escuchando la radio.

Me refiero a la música que escuché. Y de todo el variado repertorio que me ha atravesado, con sus ritmos y vaivenes, melodías y rasguños, de todo todo todo hay un tema de un autor que me gustó en su tiempo, luego me arrepentí, se constituyó el trauma, y después cada vez que sonaba ese tema de ese autor me repetía: “¿cómo pudo gustarme alguna vez algo así?” (Mientras no podía parar de tararearlo, obvio.) Ese tema fue un éxito, luego cayó en el desprecio. He escuchado el mismo trauma en algunos de mi generación. Es algo raro eso de despreciar un éxito de antaño, pero ocurre. El tema era sencillo, la melodía, pegadiza. Decía: “fue amor... yeé... o sí fue amor... uhú.” Lo cantaba Jazi Mel. (No quiero ni buscar en internet cómo se escribe el nombre de este hombre.) ¿Qué nos pasó? ¿Qué me pasó? ¿Qué me sigue pasando? Fue amor... yeé...

Desechos y Humanos

2009-07-03T17:01:00.000-07:00

Efectos colaterales son estos de la promoción del activia y luego del agua. Los une el mismo concepto: eliminar las toxinas del cuerpo, líquidas y sólidas. Tomando 2 litros de agua o alimentándose a base de yogurt se eliminará el tránsito lento, el embotellamiento, el embrutecimiento incluso. Lo que no calcularon los ecologistas del cuerpo es el impacto en el planeta de miles de humanos haciéndoles caso. Es que tomar más líquido te hace eliminar más líquido, y trae el beneficio secundario de lubricarte los órganos, con lo cual se defeca más. Una sola persona en quince días probó el agua, 2 litros por día, cuya consecuencia directa fue en vez de ir tres veces a mear ir, fácil, nueve, y si iba una vez por día a hacer la otra necesidad, encontrarse con sus nalgas descubiertas por lo menos tres veces al día. Y si la familia lo sigue encontrará que la tabla del baño casi ni llega a enfriarse (muy bueno para el invierno). Se triplicó la eliminación de desechos orgánicos, humanos, en el planeta, ¿y ahora qué? ¿quién nos para?

Para la campaña de la bolsita todos sabemos que el basural, el cementerio del nylon está en el desierto de Chacharramendi, y más allá. Pero para esto ¿dónde nos pondremos de acuerdo para depositar? Habría que organizarse, propongo entonces eliminar vergüenzas, inhibiciones y demases, y circular... ir a bares, clubes, casas de amigos y familiares, sociedades sin fines de lucro, consultorios médicos, etc., diseminarnos lo más posible para poder distribuir nuestros desechos amplia y democráticamente en todo el territorio de Marelembaum. Y luego rezar; rezar para que nuestras redes cloacales resistan.

Monstruos

2009-07-01T07:10:00.000-07:00

Técnica simple

Dedos y pincel

Tempera

Metafísica de los colores

2009-07-01T07:02:00.000-07:00

Los colores son maravillosos, no solo portan una diferencia, sino que (y no por lo mismo) una cierta identidad. Es ésta de sumo interés pues siendo plural es a la vez única. Somos muchos los que viendo un celeste, vemos otro tipo de celeste y no otro color. Es celeste. Lo mismo, y más cierto, pasa con el negro. Esto es equivalente a decir que hay gamas de negro. Una persona ve un negro, la otra negro, y aquel tercero un gris. Gracias a este podemos concluir que hay gamas de negros en las dos primeras personas, y que solo el tercero ve otro color.

Gamas de un mismo color, de identidad, y a la vez tan diverso que podemos creer en su diversidad.

Esto aplicado es metafísico. Todo color puede representar absolutamente todo. No es solo que el cielo puede ser celeste, rojo, negro, sino que, aplicado en un rostro puede ser un cielo. El color transforma así el dicho rostro y lo hace un poco más amplio y menos hermético.

Es el color quien organiza los sentidos, los lleva a un lado u otro, manifiesta una tendencia, y hasta una dirección... y a veces una revolución.

Poeta de Chacharramendi

2009-06-22T11:16:00.000-07:00

Soy anticéptico

Carcomedor y monstruocidiario

Valientoso

Morbiduro

Paticoso

Y fluoriníspero.

A pesar de todo eso... vivo.

Sospechosamente abierto a lo social

2009-06-17T19:16:00.000-07:00

La belleza estática (estancada)

Vi desde el colectivo el Nuevo cartel que promociona ropa de la marca Tucci. Una hermosa mujer depositada con lasitud en un precioso sillón de lo que creo es ratán o algo así. Su mirada clavada en la nada, esperando a nadie, más que nada que el tiempo pase, eso muestra su cara bonita. “El tiempo pasa pero aquí, sobre este sillón, yo permanezco, estancada”. Es una belleza estancada, como el agua de pozo, no agita, no se expande, vive entre los límites de su apacible quietud. Fue esta mi epifanía donde descubro que toda belleza es estática. Las modelos se ven sumergidas a este sometimiento de la belleza. Estática es la demanda de ser siempre... bellas, jóvenes, lo que se les antoje; principalmente que se queden así, en actitud de pose. Es la gran diferencia entre imagen y cuerpo. La adolescencia, y los ojos de los postadolescentes, hacen el culto a la imagen, pero todos sabemos que a los 30, sino antes, la presencia que impera ya no es la de la imagen, sino la del cuerpo. El cuerpo se siente, los huesos duelen, la carne quema, tira, se desprende, y de aquí en adelante debemos lidiar con ese cuerpo dinámico que se ensancha, acorta y se metamorfosea. Es el cuerpo quien lucha denodadamente para imponer su belleza dinámica, su explosiva belleza de volcán. Y frente a eso nosotros nos defendemos (algunos más y otros menos, pero todos lo hacemos) con el culto a la belleza estática. Así, las pasarelas son un evento casi místico, donde la belleza, inexplicablemente, se mueve, pasea. Pero eso es solo magia. Detrás de escena hay miles de laburantes para sostener hasta un pelo inverosímil de un hilo invisible. Congelamos la belleza en la instantánea fotografía, en el instante siempre el mismo de su aletargamiento. Y como un excelente actor nos convencen de que es su día a día.

Pero lo que hace bello a la belleza estática, y aquí develo uno de sus misterios, es el color. Sin el color no hay belleza. Desafío a alguien a mostrar una belleza sin color! Es pues el color lo que da movimiento y vida a esa belleza, el que crea la máxima ilusión.

En la imagen del cuerpo de la modelo lo que se desea es el color.

Mago

2009-06-15T14:13:00.000-07:00

Pastel al oleo

Paso en Chacharramendi (cosas absurdas)

2009-06-15T14:03:00.000-07:00

Que un auto quedó varado en pleno desierto y se murió de aburrimiento, se oxidó con el tiempo, y en las noches de luna llena se transforma en chatarra, se estrella contra el asfalto, salta, rueda y se retuerce, aulla a la luna también, se tira a un costado y asusta a los otros automóviles.

Que el dueño del auto vio un rancho allá a lo lejos e inventó el chiste del gato, por suerte no puteó al granjero, que por suerte era una granjera, que se juntó con ella y todavía viven en la misma casa de su destino.

Que cada tanto alguien se queda varado y ve la casa, y se acuerda del chiste del gato, y que cuando llega el granjero los mira con la sabiduría del tiempo y raja el desierto con una puteada soberana y todo se descomprime y pasan un buen momento.

Que si hace mucho mucho frío el auto-lobo se acurruca junto al rancho, el granjero le hace una gran fogata para que se mantenga calentito, y si hay luna llena saca la guitarra y canta uno y aulla el otro.

Que cuando es de noche y el horizonte no se ve, y las estrellas son tantas que su manto se desploma sobre los indefensos, las risas y los cantos le dan la vuelta al mundo como cometas, y el granjero vuelve a conducir con su doña al lado mientras el auto canta por la radio y ríen sin chistes.

Y esto pasó en Chacharramendi.

Cronicas de Marelembaum #6

2009-06-09T18:57:00.000-07:00

El mundo está sostenido por cosas que no se ven

La realidad se muestra a los Argentinos de forma más contundente que en otros países; y eso por una particular argentinidad. El subte por ejemplo, si uno tiene que esperar, y comienza a observar ya sea las paredes, el andén, el techo, las luces, por todos lados la mugre, la desidia, la falta de mantenimiento, nos convencen que el argentino *** y usted puede poner en esos puntos lo que quiera. Pero también... hay que reconocer que eso que se muestra, ese polvo, esa mugre, ese inevitable tan evitable, es un permanente existente. Que acá existe y en cualquier parte del mundo. Nada más que en otros países están abocados a que eso no se note. Se preocupan porque no se note y eso se nota; y trae consecuencias. Las mismas que cuando uno hace las mil y una para no caer en la trampa de mancharse con la pared. Lo que nosotros nos hace atarlo con alambre a los de afuera los hace reclamar lo inevitable para que se evite; y eso llega a extremos absurdos. Y nosotros vivimos de los absurdos.

Sin negarlo hay algo que se impone, por eso poca gente vive en el desierto, no quiere ver ese gran manto de suciedad y polvo de la tierra, prefieren cien veces tener a mano su Mr. Músculo.

Por eso declaramos a tal como el héroe, musculoso, galán y todo... y Magfrodito es nuestro héroe nocturno, lo declaramos nuestro antihéroe. Y tomamos el slogang de una puerta blindada: “Más dura que la realidad” para decir que así es la sórdida realidad del argentino y Marelembiano Magfrodito. Tan necesario para el continuo combate contra lo inevitable.

Sospechosamente abierto a lo social

2009-05-28T19:19:00.000-07:00

¡El mundo es de los tibios! Los tibios que se identifican a aquellos que son volcanes activos... funciona así: primero los desprecian, los achatan, los quieren volver tibios, y cuando por fin los dejan fríos cantan loas al calor, al semicalor, al mediocalor, a lo tibio.

Y sin embargo es gracias a los tibios que tenemos algo de los volcanes activos; ellos sueñan con erupciones y lavas a correr, con chapotear en el fuego y cabecear la aguda roca y no hacerse daño.

Sueñan con poseer cuevas, húmedas, esponjosas, ficticias, y tienen cajas cuadradas, muebles lineales, comidas rectas, pilcha uniforme...

Los tibios comen, se la pasan comiendo, y son los volcanes activos los que en parte los alimentan, y eso porque estos últimos solo comen de ellos mismos.

En un mundo de tibios lo que mata es la humedad, el vapor, el agua que sin poder ahogar el fuego produce nubes por doquier. Con tanto humo no hay quien se oriente, salvo si reconocés tus pies calientes, o los tenés fríos.

Paso en Chacharramendi (un incendio)

2009-05-27T06:29:00.000-07:00

Que un camión bombero vió un incendio, justo al costado de su cuartel, e igual salió con bocina y toda la pompa. Queriendo hacer las cosas como debían dieron la vuelta a la manzana. La casa era de uno de ellos, que nunca había desollinado, así que el fuego en vez de subir salió para dentro.

Lo que hubiera sido un bautismo de fuego terminó en una fiesta aguada, cuando el bombero agradecido los invitó a su semiderruida casa. Se sentaban y los sillones chorreaban agua por sus costuras, los pies en el piso chapoteaban, y los cuadros continuaban sus pinturas deslizándose sobre las paredes.

Fue sincero el bombero agradecido cuando confesó:

-Muchachos, la próxima, dejemos al fuego hacer su trabajo.

Y esto, pasó en Chacharramendi.

Cronicas de Marelembaum #5

2009-05-23T04:58:00.000-07:00

En una sesión nocturna de la iglesia evangélica más bien al despuntar el sol, salió un canto por la puerta. Magfrodito pasaba hacia su trabajo y fue atraído súbitamente. La música era de un género que, no está de más decirlo, era casi como un degeneramiento de una cumbia de los pibes chorros, un rock and roll, y un cuartetazo. Magfrodito casi fue golpeado por esa música, una especie de iluminación lo atravesó, y poseído por fuerzas por demás extrañas a quien esto escribe, entró corriendo por el pasillo central al grito pelado de “¡Jesucristo es el mutante eterno! ¡Viva la metamorfosis!” Por suerte la acción que Magfrodito demostraba en ese momento era la de correr, y esto le sirvió a la hora de encontrar no pocos ojos encendidos en una cólera mal resuelta, y por lo mismo aprovechó que las patas andaban en movimiento y se llevó a la salida.

Correrlo es poco, si hasta hubo algún que otro corchazo… Magfrodito después de esto fue bañado por una afirmación al estilo de “más rápido que una bala”, que en Marelembaum fue traducida a: “más rápido que un corchazo”.

Aquí se forja el destino de un grande... corre Magfrodito, rápido corre… corre por tu vida.

Pajaros y Mujeres

2009-05-20T06:05:00.000-07:00

(La autobiografía que cambia mientras mas vivo)

La primera vez que vi una mujer con pájaros en la cabeza aconteció en un cine infantil, para un cumpleaños, y era Blanca Nieves. Extraño de mi el que lo haya aceptado sin cuestionarlo, como si fuera de suyo. Una mujer rodeada de pájaros; ¿estaría acostumbrado por lo dibujitos, cuando un golpe certero produce mágicamente sobre la cabeza pájaros y estrellas? No creo, esos eran principalmente hombres los golpeados, o personajes del sexo masculino, nunca una mujer. Pero pájaros y mujeres son casi dos conceptos que no se excluyen.

“La mujer tiene pájaros en la cabeza” se dice. “Más vale pájaro en mano que cien volando” se dice, en clara alusión a casarse con una y no boludear con cien. Y ahora me vengo a encontrar con esta obra de Flor que me recuerda todo eso.

De la artista decían que vivía mucho en la fantasía; con lo cual querían signar una infancia feliz. Hubo muchos educadores que quisieron domesticarnos el alma, pero siempre surge ante nosotros esa chispa, ese color que porta una vida eterna, y nos devuelve lo que somos. Así, desnudos, con la intimidad del color del pensamiento, supe enamorarme de la niña además que es mi mujer.

Obras de Autor

2009-05-17T09:22:00.000-07:00

Autora: Flor Fracas

Monocopia prensada

con stencil

Barrio Viejos#3

2009-05-14T18:57:00.000-07:00

Paso en Chacharramendi (un poeta)

2009-05-10T13:16:00.000-07:00

Pasó en Chacharramendi… que un hombre se paró frente a su inmenso desierto y tuvo esta revelación:

La llamó “Apreciasiones sobre la transparencia”

Soy transparente

Sin embargo la apreciación de serlo

Es de donde saco la fuerza

Para que no me sea indiferente

Y dejo de serlo

Un poco.

Pasó en Chacharramendi

Cronicas de Marelembaum #4

2009-05-10T13:11:00.000-07:00

Crónicas de Marelembaum

LLueve en Marelembaum, y Magfrodito corre raudo la madrugada de un día cualquiera (hoy). Lo que no sabe Magfrodito es que si corrés la lluvia te moja más. Corre Magfrodito, y como se va deduciendo, Magfrodito, nuestro héroe matutino, está mojado hasta las pelotas. (Para aquellos que quieran saberlo, nuestro héroe posee un aditamento en esas partes pudendas, algo así como el protector de pelotas que usaban los de la película “La naranja mecánica”, pues bien, este objeto está mojado además.) ¿Y por qué corre nuestro héroe? ¿Es por la lluvia? ¿Por la lluvia que lo moja y ya ni falta hace que corra porque no le queda parte seca? ¡No! Corre porque vio algo que hizo conmover su fibra última de súper héroe: vio una alcantarilla repleta de basura. Y sabio, rápido de mente (y no, Rápido demente), fue, como se dijo, corriendo, para retirar la basura para que el agua acumulada se fuese de una.

Héroes si los hay, Magfrodito un ejemplo ciudadano.

Sigue en tu lucha… que ya es la nuestra.

Obras de autor

2009-04-26T08:00:00.000-07:00

Autora: Flor Fracas

Acrílico sobre tela

Técnica mixta

18x24

Trilogía del color

2009-04-26T06:19:00.000-07:00

(La autobiografía que cambia mientras más vivo.)

Llegamos al final de esta trilogía del color. ¿Qué recuerdos evoca este otro cuadro de Flor? Como se fue viendo su impronta me hizo deslizar hacia las redes de la infancia, y allí les conté de mi hermano el pintor, ¿por qué no iba a concluir esta serie nuevamente con él? Pero no ya en la infancia, sino en plena adolescencia.

Lo que veo es un abrazo, un abrazo desnudo, pero los hay también vestidos. Son estos abrazos los que nos ponen en carne viva, se juega algo tan poderoso como el amor, pero no sin pasar por la vergüenza, las ansias y el deseo.

Una vez estaba junto a mi hermano, él me mostraba una de sus obras del momento, unos simpáticos señaladores, y entonces compartiendo esa cercanía tuve el súbito presentimiento de que nunca iba a poder estar más así... y a continuación se me impuso esta pregunta: ¿por qué no puedo abrazar a mi hermano?

Se lo dije, y él lo entendió. Me rodeó con sus brazos, era invierno y yo llevaba un saco de lana. Nos abrazamos hasta que nos cansamos, y luego dijo estas simpáticas y únicas palabras, sentenciando a la vez mi crecimiento, su descubrimiento de mi persona y el amor de hermanos que a pesar de las distancias siempre perduraría; me dijo:

-Sos un oso.

No soy tan grandote, él me sintió así... es que cuando abrazo mi cuerpo se expande.

Agradezco los brazos de los otros que me sostienen.

BARRIO VIEJOS#2

2009-04-25T10:30:00.000-07:00

Paso en Chacharramendi (una, muchas religiones)

2009-04-20T18:48:00.000-07:00

Una vez en Chacharramendi se juntaron los religiosos… por ser pocos habitantes solo estaban representadas tres religiones: la católica, la judía y la budista. Ninguno de los tres poseía casa para su señor, aunque al único que le importaba era al católico. Sin embargo la propuesta vino del judío, ofreció su casa por ser la más amplia. En esto el católico aceptó, pero el budista dio la nota. Antes de entrar en la casa del judío contempló el extenso desierto y suspiró. Preocupado el judío lo interpeló:

-¿Acaso no estás conforme que sea mi casa donde se celebren las reuniones de nuestras religiones?

A lo que el budista contestó:

-No es eso... es que solo el desierto me intranquiliza, me da miedo, y siento que soy menos que un grano de arena en él.

-¿Entonces? –preguntó el católico siempre atento.

-Que sería una lástima perderse esa porción de inmensidad...

El judío quedó cavilando y por fin dijo:

-Yo siento eso cuando pienso en el señor.

El católico acusó recibo y dijo:

-Es Dios quien me hace sentir de esa manera.

Fue así que ninguno se atrevió a celebrar su religión en una casa; se juntaron mas bien para temerles juntos al desierto... es por eso que no hay ni iglesias, ni templos en Chacharramendi, solo el paso del desierto y la unión de las personas, y esto pasó en Chacharramendi.

Cronicas de Marelembaum#3

2009-04-20T18:44:00.000-07:00

Crónicas de Marelembaum

Magfrodito —nuestro ya héroe indiscutido— fue invitado a una fiesta; precisamente la fiesta de su querido sobrino. Como toda fiesta, transcurrió entre chicitos y papafritas alojadas bajo las zapatillas: gritos y más gritos y piñata también. Magfrodito estaba tranquilo, como si nada a él le ocurriese, hasta que… un niño, un indefenso, un expuesto, solo, desabrigado niño le ofreció un vaso: el vaso contenía un brebaje: el brebaje era de color oscuro… Magfrodito lo bebió agradecido sin saber que lo que estaba viajando por su garganta y llegando como un plomo era Coca-Cola. La transformación fue súbita: comenzó a barrer, a limpiar las mesas, si hasta persiguió a más de un niño y levantándolo en el aire le limpió la suela de las zapatillas. Fue una escena conmovedora: acomodó los embases de gaseosas, sirvió más papasfritas y chicitos, declamó un sermón sobre la limpieza y huyó por la ventana.

Me preguntan si Magfrodito usa capa. Les contesto, como todo superhéroe que se digne de ser tal, la usa: es un viejo mantel que, de pulcro blanco, rescató de un tacho de basura.

¡Suerte Magfrodito, en tus próximas fiestas infantiles!

Por que no le tengo miedo a la oscuridad

2009-04-15T07:04:00.000-07:00

(La autobiografía que cambia mientras más vivo)

(Viene del título) Porque no me dejaron. Parece raro pero es simple. Mi hermano el pintor, en la época en la que yo podía tener miedo a la oscuridad, atravesaba un momento de singular creatividad. Abocado a las tareas de todo estudiante solo le quedaba la noche para expresar su arte. En el mismo momento en que yo apoyaba mi conflictuada cabeza sobre la almohada, con preocupaciones tales como: con quién voy a jugar en el recreo, ¿dejé los zapatos bien lustrados?, no tengo que quedarme dormido pues no llegaré a la escuela; mi hermano dedicaba la suya a plasmar sobre una tela lo que la había conflictuado en el día. Así, mientras yo dormía (o al menos lo intentaba) y soñaba, él despertaba y creaba. Obviamente pintaba con la luz encendida, que yo someramente tapaba con el respaldo de una silla y lo que allí le pusiera como un telón –por lo general mi delantal.

A eso de las 3 o 4 de la mañana despertaba y entablaba el siguiente diálogo (siempre el mismo) con mi hermano:

Él: -¿Te molesta la luz?

Yo: -No... para nada.

Y volvía a dormir. Lo veía como quien ve algo que no encaja en su vida diaria de dibujitos, chicas y recreos... lo veía con respeto, con su espalda siempre encobada, su pincel en el aire, la tela frente a sí, y su mirada: una mirada que adivinaba desde la nuca, de profundidad. Parecía no ver la tela sino algo más atrás de ésta; y como yo veía en mis muñequitos los héroes que no era, él estaría viendo las imágenes de su cabeza (que no salían).

Todas las noches fueron iguales en mi infancia, y es por eso que ahora sé que no tengo miedo a la oscuridad, pues no se lo que eso es.

Mi hermano debe ser de una especie evolucionada de humano, ya que a la noche no se guarda con el temor de los depredadores y confía en que lo asista el sueño, sino que él sale y se expande.

Tampoco conocí un cuadro de esos que él pintó, ellos sí, conocieron la oscuridad que a mí me fue negada.

Conmemoro esa nocturnidad con este cuadro de Flor, donde el hombre lleno de noche se entiende con el cosmos, y la musa que, más que susurrarle palabras al oído se las deposita en su viva boca. ¿O es que se alimenta como un pica flor?

Obras de autor

2009-04-13T18:48:00.000-07:00

Autora: Flor Fracas

Acrilico sobre tela

tecnica mixta

18x24

BARRIO VIEJOS#1

2009-04-13T13:50:00.000-07:00

Paso en Chacharramendi (un circo)

2009-04-12T12:21:00.000-07:00

Pasó en Chacharramendi

Una vez el circo llegó a Chacharramendi, se llamaba “El Gran Circo de la Capitana”, y de grande solo tenía el corazón... que no es poco para los Chacharramenderos. Este gran circo tenía animales, pero no elefantes. Y esto por una cuestión de preservación de la especie, y transporte también, claro. La cosa es que Cristina, la directora del circo, sabiendo que un circo sin elefante era poco menos que un circo (no sabemos cómo llegó a esta certera afirmación), mandó pintar a la cebra de gris. En efecto la cebra era el animal más recomendable para producir tal efecto, parecía un pequeño elefantito. Le agreraron vestimenta y listo, con su falsa trompa salió a la arena. Pero se encontraron que era un desperdicio quedarse sin la bella convinación de negros y blancos que tiene toda cebra. Así que, con el mismo principio, mandó a pintar a un caballo, y listo. Pero después se envició y mandó a pintar a todo el mundo, siempre con el mismo principio: que aparentaran el animal que no eran. Nadie dijo nada, porque pensaron que todo era parte del show... eso sí, se produjo el extraño efecto de reírse con los acróbatas, estar angustiados y ansiosos con los payasos, y escuchar atentamente a los animales. Solo a la directora le tiraron bananas, pensando que era una simpática mona.

Y todo esto pasó en Chacharramendi.

Cronicas de Marelembaum#2

2009-04-12T12:15:00.000-07:00

Crónicas de Marelembaum

Otro día junto a nuestro héroe, Magfrodito. Extraño ser que efectúa su cambio de personalidad cuando bebe una sublime pócima asociada al descontrol: la Coca-Cola. ¿Pero cómo llegó a ser Magfrodito?

Fue una noche, luego de ver una peli; como era común en esa época, la publicidad poseía mensajes subliminales, y atrás de un espiral de Coca-Cola hubo algo que a Magfrodito le pegó para el carajo.

A la mañana siguiente, justo al amanecer, Magfrodito sintió el profundo deseo de una Coca-Cola bien helada, y recorrió la ciudad sin encontrar kiosco alguno. Su desesperación fue tal que para palearla empezó a realizar tareas absurdas. Estas son pues las aventuras de Magfrodito. ¡Así nació, nuestro héroe! Es que… Coca-Cola es así…

2009-04-08T19:39:00.000-07:00

Autora: Flor Fracas

Acrilico sobre tela

18x24

Tecnica mixta

La autobiografía que cambia mientras más vivo

2009-04-08T19:28:00.000-07:00

Presencia de los colores

(La autobiografía que cambia mientras más vivo)

Para algunos las cosas tienen un color y se entretienen en él como en una vidriera, pero hay siempre algo detrás o dentro, no les cabe la menor duda. Para mi –y esto en gran parte de mi historia– el color está antes de la cosa, y junto a ella lo hace más bello o no. Esto es así gracias a la cercanía rotunda de uno de mis hermanos, y su conflictivo oficio de pintor.

Desde el principio fui torturado como todo niño a expresar el color de las cosas. Durante un tiempo todo andaba bien, la gente me sonreía, “¿de qué color es esto?”, “tal”, “muy bien”, la cosa marchaba. Pero un día se cruzó en ese camino ese síntoma tan mio que todo lo estropea un poco: el saber. Y decir de qué color eran las cosas se complejizó casi como una fórmula matemática que desconocía.

Recuerdo una situación: yo sentado en la cocina, junto a un sifón, mi familia indagando, “¿de qué color?”, “azul”, “bien”, pero sin tanta felicidad porque algo andaba mal en el muchacho. Otro objeto: “naranja”, “bien”. Y entonces, el dedo, que para todo el mundo es acusador, se tornaba acosador; señalando de vuelta el sifón parecía hablar él mismo, “¿de qué color?”. (Lo que pongo a continuación no tenga quizás mucha razón, pero era algo así.) “Verde”. Espanto de todos, horror, el niño es estúpido. El dedo no se decide, señala el otro objeto: “rojo”. ¡Oh, doble traición! No, no y no. Para mis adentros la cosa iba de: yo sé que ni verde ni rojo, pero es que sé estos colores y quiero decirlos (absurdo). Y también: no puedo dejar de equivocarme, el horror familiar es más auténtico que los esporádicos festejos (absurdo).

Sin embargo así fue durante gran parte de mi infancia, hasta que ellos y yo nos cansamos de mi estupidez.

Por suerte aquí apareció mi hermano el pintor para salvarme. Fue él quien comenzó a mostrarme el color y no la cosa. Recuerdo que en ese tiempo le mandaban fotos desde la Naza sobre planetas y satélites, y él venía contento a mostrarme los colores. No podía creer lo bellos que eran. Esos intensos naranjas o rojos, ese golpeteo de grises y blancos. De repente ya no estábamos en un planeta imposible fotografiado en el espacio, sino en una paleta de colores aplicada con preciosura. Y más, el color era la cosa.

La presencia de los colores fue entonces mi día a día y con mi hermano jugábamos a descubrirlos.

Estamos muy acostumbrados en ver en el color la superficie, pero para mi hermano y para mi (durante un tiempo al menos) el color devoraba las cosas y lo era todo, como la presencia del vacío para oriente.

No me resulta extraño entonces haber encontrado una mujer tan llena de vida y colores.

Somos las cosas que nos pasan, como las pensamos, y porque las volvemos a vivir, siempre diferentes.

BARRIO VIEJOS (el comienzo)

2009-04-07T19:07:00.000-07:00

Cronicas de Marelembaum#1

2009-04-06T19:53:00.000-07:00

Crónicas de Marelembaum

LLueve en Marelembaum… siempre llueve. Las gotas caen en la noche y la ciudad es más nuestra: dijo Magfrodito. Siempre que llueve en Marelembaum Magfrodito sale a cazar delincuentes, y como siempre llueve en Marelembaum siempre Magfrodito sale a cazar delincuentes… aunque no los ahiga.

Magfrodito es nuestro súper héroe; como todo súper héroe no es muy social, es más, pasa sus noches tomando café con leche… porque Magfrodito solo entra en acción en los amaneceres de Marelembaum. A Batman le tocó la noche, exclusivamente, Magfrodito es usualmente un ser matutino. Lucha contra la noche para no quedarse dormido y así poder despertar con la ciudad y limpiarla de malhechores. Magfrodito pasea por las calles junto a los restos de basura ¿y a qué no saben que hace?: pone los papelitos en los cestos naranjas, o grises, solo en aquellos que no estén dañados o repletos, a Magfrodito no le gusta poner un papelito y verlo salir nuevamente por la otra boca del cesto de basura… es un súper héroe, no se miente ni mira a otro lado… él sabe que si se tira un papelito en un cesto roto, el papelito caerá por abajo… Magfrodito es nuestro héroe. Cosas como estas hace Magfrodito al amanecer. Bienvenido Magfrodito… ¡Buena suerte en este nuevo amanecer!

Paso en Chacharramendi

2009-04-06T11:44:00.000-07:00

Anales de Chacharramendi

En Chacharramendi no hay muchos habitantes, los que quedan se han juntado preocupados pues carecen de historia. Lo peor, no tienen a nadie para recordar. Así, mate va mate viene, se les ocurrió hacer algo para por lo menos crearlas. La idea la tuvo Quique, fanático de la parte mínima de la historia, la historieta... levantó sus ojos desde las páginas de la última fierro y dijo: “hay que crear un taller literario”. Y Jorgito fue el del nombre, lo llamó “Anales de Chacharramendi”; cosa que nadie contradijo pues, justamente, este tal Jorgito tenía cierto problemita en aquellas partes, y tal vez sin darse mucha cuenta, pobrecillo, surgió ese nombre de su mismísimo inconsciente, y nadie quiso incomodarlo más, que la vida ya tiene sus cagadas como para embromarla más.

Lo que contaremos en estos encuentros es aquello que allí se le ocurre, y lo llamaremos nosotros: “Pasó en Chacharramendi”.